Gå til hovedinnhold

No er det jul, trekk (ikkje) kniv

Jul. Eg heiter Anne og kjem frå Bygstad og i Bygstad feirar vi jul. Nett no sit eg i eit årleg tradisjonelt juleselskap på Viksdala oppe mellom fjella langt forbi store vatn der folk i gamle dagar måtte ro for å kome seg til sivilisasjonen, dvs Sande eller Bygstad. Vegen her er så smal og svingete og så full av hjort som hopper fram frå skjul, at det er aldri godt å vite om alle som var inviterte i selskap, faktisk kjem fram i live. Veiene her er speilblanke isdekte svingete krokete livsfarlege, og langs veien står det pina dø her og der hårete kyr og kjiker stygt på deg der du skrensar forbi og sladdar rundt neste sving i fattern sin bil som eg forøvrig kjørte felgane av i ein endå meir humpete, svingete, holete og fæl vei som det i tillegg err nitti graders stigning på nedi Bygstad her for nokre år sidan. Felgane traff nokre sauer som stod nedi bakken, men det er ei anna historie. No skal vi snakke om jul.



I dag har eg ete middag med mine fettrar. Eg er einaste jenta i familien og eg lærte meg tidleg å slost. Før var det middag så slosskamp, og slosskampen varte gjerne resten av selskapet til alle sammen var dønn utslitt. No slåst vi ikkje lenger, han eine er gift og han andre ventar ungar, den tredje har blitt millionær og den fjerde byråkrat, ein vurderer å begynne å jobbe svart og eg er in between projects så det er lite å slost for, og for øyeblikket ligger heile røkla strekk ut på kvar sin sofa og det er kort sagt ikkje plass til meg i staua så eg sit her på gangen å tastar og ser smart ut.





Men dette vart lite julete. I går åpna vi julepresanga. Det var forsåvidt koselig, og så hadde vi ein lang diskusjon om korleis det er å vere på NATO-øvelse og skyte med ag3 i snø. AG3 eller kva det heiter. Eg skyter glatt full pakke på duer på stand, men automatvåpen er ikkje den sterkaste sida mi. Kva anna snakkar ein om på julekvelden? Eit år var det alkoholpolitikk som var oppe til debatt. Eg kjem heldigvis ikkje frå ei slekt som sit å bannar over bensinprisar, iallefall ikkje titt og ofte. Det hadde blitt kjedelig. Men jul. Ja kva meiner eg om jul. Eg et og et og et og et og et og er dritredd for å bli superfeit. Eg kjøper ikkje julegaver anna enn til foreldrene mine og bror min, og eg opplever aldri julestress. Eg tenker stakkars folk som vaskar og polerer og kastar vekk masse tid og krefter på å handle masse presangar til folk som ikkje har lyst på dei presangane. Nei,den tid er forbi for min del og det er det heldigvis skjønn enighet om heime hos oss så vi slepp lurveleven om pakkar. Las på tekst tv her om dagen at ei dame hadde stukke mannen sin med kniv fordi han åpna julegaver for tidleg. Det er liksom ikkje grenser for kva folk får seg til no i desse juletider. Eg nøyer meg med å ligge strekk ut i senga mi og sove 12-15 timer i strekk. Dette er ei tid på året då vi b-mennesker kjem til vår fulle rett og aldri treng stå opp om vi ikkje vil. Så jul er med andre ord b-mennesketid. Kva anna er jul?


Hm.... Kva anna. Jo no må eg faktisk ete meir. Eg må ete kaker og drikke kaffe og eg er steike glad for at denne kjolen er ganske stor. Så må eg høyre litt på rare samtaler som tar uventa vrier og folk som ler drithøgt medan dei et meir kaffe og kaker. Det er koselig.

Populære innlegg fra denne bloggen

Når den døde bestemora di spring etter deg på alle fire

Igår las eg den første barneboka eg har lese på lenge. Den handla om eit spøkelse, trudde eg, men det viste seg at det var eit romvesen. Det handla rett og slett om eit romvesen som sat fast i eit romskip nedi jorda under ei gran ute i skogen etter å ha krasja i ein skogbrann. Det vart heile tida hinta til at dette skumle sat fast, så eg tenkte det var ein vampyr som sat fast i ei kiste (Den vesle vampyren), eller eit lik eller noko som var levande begravd (murt inn i veggen). Så eg sat da å vente på ein vampyr, ein varulv eller eit realt spøkelse. Potensielt ein kjekk Twilight-type. Men no kjem det verste av alt (Eksorsisten). Vesenet tar knekken på bestemora medan jenta ser på. Bestemora slenger seg hit og dit i senga og blod renner og hovud sprekk. Og så kryp vesenet inn i den døde bestemora til hovedpersonen og får denne døde bestemorskroppen til å drive å springe etter hovedpersonen. Det er det verste eg har lese på lenge. Beinpiper og innmat og blod og springande døde bestemødre

Dødsdrift blant skrivande menneske

Korleis bli eit skrivande menneske: Du er ikkje så spesiell som du trur at du er, og om du ikkje jobbar hardt, kan du hive talentet ditt på båten. (Kommentaren stod på trykk i Dag og Tid 28.november). Tirsdag (25.november) var det litteraturdebatt på utestaden Blå i Oslo: " Litteratur på Blå har invitert en forfatter, en forelegger og en forfatterskolelærer for å snakke om forskjellige strategier for å bli et skrivende menneske. Går du med en spirende forfatter i magen, bør du få med deg denne kvelden." Vi som av ulike årsaker er interessert i litteratur, møtte opp, og lokalet vart etterkvart smekk fullt. Dagen etter skreiv ei venninne til meg: "Jeg fikk egentlig fullstendig angst da jeg kom på Blå i går. Det er jo akkurat som å se seg selv klonet hundre ganger." Det er ein skummel følelse å sjå seg sjølv sugd inn i den kulturelle undergrunnen, ned i eit miljø som i stor grad kretsar rundt seg sjølv og sin eigen akse, som tilber og dyrkar seg sjølv, men som ogs

Å halde foredrag for gubbar

Av og til må eg sei eg er ganske så lei av å halde foredrag. Du står framfor eit publikum, og skal snakke om at unge folk skal til bygda, og så sitter der hundretals, eller titals, menn og kvinner i alder femti seksti pluss og stirrer tomt på deg med armane i kors. Er det inspirerande? Nei. Det er svært lite inspirerande og svært kjedelig. Eg lurer av og til litt på kvifor ein har så mange konferanser. Folk møtes, stirrer på den som snakkar, skal liksom bli inspirert, og så skal ein gå heim og vere opplyst og glad og ha med seg nye og betre idear enn dei ein kom dit med. Gud, det er så kjedeleg å snakke til slike publikum. Du veit at mange av dei ikkje ein gong høyrer etter. Dei sit der, og er der, mest av alt for å få kake, ta seg ein fest, slenge drit, pule ei eller anna dame dei ikkje har pult før, og så dra heim til kjerringa. Det er vel eigentleg, summa summarum, det inntrykket eg har fått av kvifor ein arrangerer konferanser for distriktsutvikling. Eit hederlig unntak er Dyrøys